Как могла ты, судьба! Как посмела такое задумать! Это сын должен был горевать над моею могилой. Приносить мне цветы, приводить ко мне внучек и внуков, И рассказывать им, как мы дружно и весело жили…
Это доля его! Он ни в чём не успел провиниться! Даже если успел бы – меня наказала б, не сына! Ничего не успел – ни споткнуться, не ошибиться; Как пришёл в этот мир – так его и покинул, безвинным…
Как могла ты, судьба! Что за горькая, мерзкая шутка! Почему я – живая, живая! – над мрамором чёрным? И не будет теперь ни невестки, ни внучки, ни внуков – Только я – и плита, и кромешное чёрное горе…
Поднимите плиту! Я хочу на него наглядеться! Поднимите плиту – он живой, он не может быть прахом! Поднимите плиту, поднимите – моё это место! Поднимите плиту, поднимите – я рядом с ним лягу,
Поднимите плиту! Я его отогрею дыханьем, Я заплачу над ним, я прижму его к самому сердцу, Я холодные руки его целовать не устану, Он услышит меня, он услышит меня – он воскреснет!..»
…Сколько их в эти дни над могилой детей поседело… Даже матери – смерть не дано пересилить любовью… Застывают слова под январским простуженным небом. Тает мать, как свеча над холодным сыновьим надгробьем…
0,0(0 оценок)
Полный доступ
Позволит учиться лучше и быстрее. Неограниченный доступ к базе и ответам от экспертов и ai-bota
Оформи подписку
