Как часто в нашей жизни бывает, когда речь идет, кажется, о чем-то безобидном, самом простом и незамысловатом, оказывается, что все гораздо серьезнее и глубже, если вникнуть в смысл. Так же и в этом небольшом отрывке, начало которго навевает некоторую скуку и недоумение: неужели автору нечем больше заняться. чем писать о дряхлых пнях? Но стоит лишь немного поттерпеть и дочитать текст до конца, как скука сменяется с щемящим смешанным чувством, которое нельяз описать одним словом.
"Тот, кто не растёт, умирает! – таков закон жизни", говорит автор этого текста - человек, который, по-видимому войну и не понаслышке познал всю глубину и неизбежность этих слов. Но в них же он видит большую надежду для себя и утешение. Вот он сам - уже взрослый, поживший человек, повидавший жизни и обветшавший в своих чувствах - они уже не столь свежи, как в молодости. В некотором смысле он и есть тот старый пень, растущий в лесу жизни. И как бы он хотел, чтобы молодые побеги, такие маленькие и слабенькие, как и дети, родившиеся в годы войны, выросли, выжили и стали сильными и достойными защитниками своих детей. И как греет его душу, израненую ужасами войны, понимание того, что и он сам, и те молодые мальчишки, которые погибли на войне, отдали себя не просто так, потому что растут эти маленькие, молодые елочки. И ради них стоило сражаться и умирать.
