Августовская ночь в Заполярье недолгая, но холодная. Только привыкнешь к темноте, как она начинает редеть, прятаться. Не успеет чёрно-синяя мгла рассеяться, а на смену ей уже выползает ледяной туман. От сырости наш костёр шипит, щёлкает, чихает.
Всё замирает в ожидании первого утреннего звука. Что-то должно родиться из этой тишины. Кто-то должен разбудить сонную тайгу. Робкий свист птицы или лёгкий шум ветра в раскидистых вершинах бородатых елей и огромных лиственниц? Это ожидание навевает сон. Приближаешься к костру и растираешь замёрзшие пальцы. Из болотистой долины веет холодом.
Пелена туманной ночи тает, и первые лучи солнца касаются земли. Горят серебряные капли росы, и звуки проснувшегося леса носятся в воздухе.
