Человек радуется, когда становится взрослым. Ему нравится быть самостоятельным первое время, а потом становится грустно. Уже нет родного дома, детского сада, умерла первая учительница. Краски мира тускнеют.
В моем детстве стрижи летали быстрее, одуванчиков расцветало - море, а тучи были исключительно белыми. А еще клевала крупная рыба, а не всякая мелкота попадалась на удочку.
Кажется , что все было лучше. Но детство бывает одно, а другим не бывает. Мое - прекрасно. Пусть заблуждаюсь, но тогда я жил, а не существовал.
В детстве есть похожесть, но у каждого оно свое.Но как бы сделать так, чтобы, несмотря ни на что, мир остался по-детски ненаглядным?
Объяснение:
