Мне стога хотя б во сне так писать, как Клод Моне, чтоб с холста, сводя с ума, травный тёк их аромат, миражом обворожив нефранцузскую ту жизнь, где привыкли благодать вне хватанья понимать. И в неласковой стране, утопив усы в вине, не растратиться б на споры. Выход - в стог и до упора, чтобы в заливных лугах вырастали бы стога. Да чтоб по сердцу бы дело, где душа бы просветлела, умудрясь в конце пути детский взгляд не замутить. Бесшабашно бы пожить, о прожитом не тужить, вспоминать лишь о любви, а хватать - так горсть травы, заскользив под тот откос, где окончен сенокос, и истаять в тишине дымкой радужной Моне...
0,0(0 оценок)
Полный доступ
Позволит учиться лучше и быстрее. Неограниченный доступ к базе и ответам от экспертов и ai-bota
Оформи подписку
