Я пошел вправо, через кусты. Между тем ночь приближалась и росла, как грозовая туча; казалось, вместе с вечерними парами отовсюду поднималась и даже с вышины лилась темнота. Мне попалась какая-то неторная, заросшая дорожка; я отправился по ней, внимательно поглядывая вперед. Все кругом быстро чернело и утихало, - одни перепела изредка кричали. Небольшая ночная птица, неслышно и низко мчавшаяся на своих мягких крыльях, почти наткнулась на меня и пугливо нырнула в сторону. Я вышел на опушку кустов и побрел по полю межой. Уже я с трудом различал отдаленные предметы; поле неясно белело вокруг; за ним, с каждым мгновением надвигаясь, громадными клубами вздымался угрюмый мрак. Глухо отдавались мои шаги в застывающем воздухе. Побледневшее небо стало опять синеть - но то уже была синева ночи. Звездочки замелькали, зашевелились на нем.
найдите:
эпитеты
метафоры
сравнения
олицетворения

​

Книгу называют вратами в мир, потому что каждый человек для себя найдет в ней, что-то интересное, неизвестное ранее. Когда берешь в руки книгу и читаешь ее название, то сразу трудно представить о чем она, а когда начинаешь читать, то уже сложно остановиться, так и хочется узнать, что же будет дальше. Многие великие люди добились высот в той или иной деятельности, благодаря книгам. Менделеев много читал книг по химии; однажды во сне, мысленно обдумывая прочитанное, он изобрел таблицу, которую позже назвали таблица Менделеева. 

Я не знаю, как так случилось,
что земля оказалась чужой.
Верно кто-то подсмеялся
над моею грешной душой.

Никогда я не верил в сказки,
никогда не верил в покой.
Почему же тогда так больно
расставаться с детской мечтой?

Почему не рожден я птицей,
почему не в свободе живу?
Почему загнан я в рамки,
построенные не наяву?

Почему не рожден итальянцем?
Почему не скажу perché?
Почему солнце не освещает
угрюмый путь мне?

Почему люди забыли,
что клялись остаться со мной?
И что сейчас освещает
веселый их взор?

Почему от рожденья не гений?
почему я вставал с зарей,
что бы только им казаться
такою же звездой?

Почему в тишине, их молчанья,
я искал один лишь укор?
Почему не дано было сразу
забросить то ремесло?

Почему не дождавшись взросления
я покинул отеческий дом?
Почему задаю лишь вопросы,
виня любого во всем?

Почему не хотел быть любимым?
Почему выбирал алкоголь?
Почему не нашел в себе силы
пойти дорогой другой?

И теперь я один в темной келье,
проклиная себя и судьбу,
возвращаясь в далекое детство,
ищу дорогу свою.

Где счастье пойдет со мной,
где будут биться я...

Но так же кричат вороны.
И та же ждет судьба.